Nella linea d’ombra dell’età in cui viviamo è finita l’arte della poesia, scivolata ormai da decenni nell’oblio.
Ma nessuno desidera ammettere che la poesia è conoscenza dell’essere, anima pulsante, e chi si dedica a questa ars osserva il mondo estasiato e stupito come un bambino colmo di purezza, innocenza e ingenuità.
La forza della poesia ha abbattuto regimi, distrutto despoti, frantumato dittature senza spargere sangue ma solamente con la metafisica degli echi uditi dei versi che sciolgono i tabù mentali. Il suono di libertà trapassa in profondità tutte le epoche esorcizzando il male senza inutili miasmi o falsi significati.
Nel linguaggio disarticolato e nel lessico metaforico si ritrova un’identità straniante che spezza stilemi, periodare, forme e oggetti per divenire un’originale espressione, inconsueta, sonante, ossimorica, voluttuosa che aiuta a descrivere la bellezza della natura e il dramma della limitatezza umana.
Il poeta per caso vive nella penombra, appartato e timidamente coglie i dettagli apparentemente insignificanti che circondano quel frenetico e travagliato modo di vivere degli uomini e delle cose. Quel che accade genera il fuoco della passione e il dono della sensibilità. I pensieri poetici partoriscono da una parola e divengono un fluire rapido ed essenziale con diafane allusioni.
Chi scrive poesia si eleva dalle miserie della propria condizione per volare planando sugli scogli delle paure inconsolabili e dei destini dell’umanità.
Così il poetare è un vivere che erode il pensiero luciferino della morte. Così il poeta vaga nella notte tra le trasfigurazioni oniriche, nell’eterno conflitto tra eros e thanatos. I grandi scrittori sono poeti prolissi e i grandi poeti sono scrittori brevi. Dentro di loro langue quel senso di celestiale trascendenza.
Quando questo pianeta scomparirà nell’universo resterà solo la traccia della poesia.